Octavio: septiembre 2014

jueves, 18 de septiembre de 2014

Miedo nocturno

Asalta mi sueño

la noche despiadada

noche en vela repentina

preso de mi carne petrificada

parálisis nocturna, inesperada

tiembla en pánico mi razón humillada

un halo de luz irreverente acecha

entra y perturba la obscuridad y mi cordura

un minúsculo insecto chilla en agonía

el ladrido incierto de los perros lejanos eriza mi piel

escucho la canción lúgubre de las ánimas nocturnas.

Tengo miedo…

…y sólo puedo pensar en ti.

miércoles, 17 de septiembre de 2014

La poesía no es política

(Pensando en el Analfabeto Político de Brecht)

La poesía no es política dijo el letrado.

Aquí sólo se habla de amor,

de sueños e ilusiones.

La poesía captura el alma,

es el silencioso lenguaje del corazón,

la palabra justa, no más.

Aunque pensándolo bien…

cuando se muere por amor,

cuando se sueña rebeldía,

cuando el alma grita libertad,

cuando el corazón rompe su silencio,

cuando la palabra justa es la justicia,

entonces, tal vez la poesía no sea política…

pero la política no podría ser otra cosa
que no fuera poesía.

sábado, 13 de septiembre de 2014

Xochitlahtolkotonili 2

Oniktokili se xochitl ipan noyollo iwan oxotlak notlahtol.

Sembré una flor en mi corazón y brotó una palabra.

Xochitlahtolkotonili 1

Yeh akin okilkah itlahtol…

…no nihki kemeh kuawitl tlen okipoloh inelwayo.

Aquel que olvida su lengua…
…es como el árbol que pierde su raíz.

POEMA 20

POEMA 20
(Pablo Neruda)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. .

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. ¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería. ¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise! Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Fábrica de ideales

FÁBRICA DE IDEALES (Friedrich Nietzsche) ¿Alguien quiere dirigir su mirada un poco hacia abajo, y mirar el misterio de cómo se "fabrican los ideales" en la tierra? ¿Quién tiene valor para ello? ¡Bien! He aquí una mirada abierta a esa oscura fábrica. Espere usted un momento, señor Indiscreción y Temeridad: su ojo tiene que adaptarse primero a esa falsa luz cambiante... ¡Así! ¡Basta! ¡Hable usted ahora! ¿Qué ocurre allá abajo? Diga usted lo que ve, hombre de la más temerosa curiosidad, ahora soy yo el que escucha. "No veo nada, pero oigo un poco mejor. Es como un chismorreo y un cuchicheo sereno, pérfido, lento, procedente de todas las esquinas y rincones. Me parece que esa gente miente; una dulce suavidad se pega a cada sonido. La debilidad debe ser, falsamente, transformada en mérito, no hay duda, es como usted decía". ¡Continúe! "...y la impotencia, que no toma revancha, en bondad; la temerosa bajeza, en humildad; la sumisión a quienes se odia, en obediencia (a saber, obediencia a alguien de quien se dice que ha ordenado esa sumisión, Dios lo llaman). Lo inofensivo del débil, la cobardía misma, de la cual hay mucha en esa actitud de "estar aguardando", en la puerta, y ese inevitable "tener que aguardar", se le ha dado aquí un buen nombre; se llama "paciencia", y también se la llama "la virtud"; la imposibilidad de vengarse se llama aquí, "no querer vengarse", y tal vez, se llame también "perdón" (¡porque ellos no saben lo que hacen!). También se habla aquí del "amor hacia los propios enemigos" y mientras tanto transpiran". ¡Continúe!, "y entre tanto suda". ¡Siga! "Son seres miserables, no hay duda de ello, todos esos chismorreadores y acuñadores de dinero falso en las esquinas, aunque están agazapados calentándose unos junto a otros, pero me dicen que su miseria ha sido una elección y que Dios los ha distinguido con ello, que a los perros que más se quiere se los golpea; que tal vez esa misera sea también una especie de preparación, una prueba, un ejercicio, y acaso algo más, algo que alguna vez será reconpensado, y que será retribuido con enormes intereses en oro, ¡no!, en dicha y felicidad. A eso lo llaman "la bienaventuranza". ¡Continúe! "Ahora me dicen que ellos no sólo son mejores que los hombres más poderosos, que los amos de la tierra, cuyos escupitajos se ven obligados a lamer (no por temor, no lo hacen en modo alguno por temor, sino porque Dios ordena honrar a toda autoridad), que ellos no sólo son mejores, sino que también tienen mejor suerte, o, en todo caso, alguna vez les irá mejor. Pero ¡basta! Ya no lo tolero más. ¡Aire enrarecido! ¡Aire enrarecido! Esta sórdida usina donde se "fabrican los ideales" me parece que apesta a mentiras".

Chau número tres

CHAU NÚMERO TRES
(Mario Benedetti)

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo derrotando imposibles
segura sin seguro
te dejo frente al mar descifrándote
sola sin mi pregunta
a ciegas sin mi respuesta rota
te dejo sin mis dudas pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía
pero tampoco creas a pie juntillas todo
no creas nunca creas este falso abandono
estaré donde menos lo esperes
por ejemplo en un árbol añoso
de oscuros cabeceos
estaré en un lejano horizonte
sin horas en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra
estaré repartido en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen
y ojalá pueda estar de tu sueño
en la red esperando tus ojos
y mirándote.

Los Heraldos Negros

LOS HERALDOS NEGROS
(César Vallejo)

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios;
como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!

Walking around

WALKING AROUND
(Pablo Neruda)

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.

Hagamos un trato

HAGAMOS UN TRATO
(Mario Benedetti)

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Octavio

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